1.
Привыкая лежать на дне,
мысль немыслимой рифмой бей.
Хоть бы строчечку обо мне –
о любимой самой себе
распознать в производстве фраз,
воплотившихся там и тут.
Этот медленный пересказ
нудной прозой небесных труб
сообщений… Но где же я?
Повесть пишется – не моя.
Беглый голый, голодный стих
помычал, помурчал и стих.

2.
Не магический посох,
не крутой кавардак,
стихоплётство – лишь способ
выживать в городах.
Без надежды на встречу
в рамках вечной игры
расколдованной речью
оглашаю дворы,
занесённые снегом,
как тогда, как всегда,
глядя в серое небо,
где бывала звезда,
хладнокровно и смело
улетевшая прочь.
Непреложная смена.
Предрассветная ночь.