В глазах у неба зреет серый лёд —
опять в разладе ангелы и черти —
но снег несмело в сонный двор идёт,
родившись из вчерашней круговерти.
Он лёгок, словно мальчик лет семи,
целующий ещё не вожделея,
и нежно обнимает хмурый мир,
и превращает в белые аллеи
усталый чёрный парк,
и старый куст
шиповника украдкой ловит хлопья —
гордец и к смерти ласковости чужд,
но жаждет и природа мизантропья
подобия заботы.
Снег умрёт,
поскольку жертва малая не может
умилостивить грозный серый лёд,
но снег идёт — случайный, как прохожий.