* * *

Со стёкол давнего мороза
сотру хрустящую куржу,
сквозь лёд печального склероза
глазок волшебный продышу.

Где лес заснеженный недвижим
по-над забытою рекой,
семья катается на лыжах -
какой далёкий в том покой!

И полдень плещется в навалах
снегов и солнца на горе.
Ни слишком старых нет, ни малых -
все в золотой своей поре.

И все в счастливой неразлуке
на негадаемый на срок
и отражаются друг в друге
для сна, снимаемого впрок.

И светом залитые лица
витают где-то до сих пор -
мерцают, силясь повториться
как жизнь, как время, как укор.


* * *

Из дней земных был день из всех красивей.
Не всё едино в замыслах Творца.
На век был день, в нём не было усилий,
вот и не вспомнить мне его лица.

В потоках ветра над землёй тяжёлой
кружили жизни, лёгкие в кости...
Как твердь эфира, как струна Эола,
есть музыка, которой нет почти.

И нет почти сияющего фото
с бегущей надписью "на много лет".
Зачем стоишь ты так вполоборота,
что свет разлился, ибо тени нет!