И тяжесть облаков, и лёгкость дальних гор,
И бархатная спинка Карадага…
А я пишу, шутя, на гальке разный вздор,
И терпит всё подмокшая бумага.
Просолена слегка, отмокшая душой,
Согретая, просушенная солнцем,
С ленивой завистью смотрю я на большой
Корабль. Лениво добираюсь я до донца
Бутылки крымского прогретого вина.
Глотну зарю, взахлёб закат впитаю
И загрущу опять, и не моя вина,
Что предпочту бычков банальному минтаю.

Август 2003.