клены цвета последних календул
полыхают навстречу зиме;
отшумевшей листвы поколенью
срок настал – опускаться к земле;

мы, исхлестанные переменами,
тянем новой упряжки ремни;
умоляю я пастыря времени –
с ветром северным повремени!

пацаненком с разбитой коленкой
дай побыть в материнских руках!
уходящему в ночь поколенью
дай дожить, а не дни скоротать!

пожалей, хоть мы сами повинны,
что фатально надорвана нить,
дай успеть до прихода полыни –
добежать, написать, позвонить...

вижу в раме, как день коренастый
убегает в овраг за поля;
теоретики реинкарнаций
мне твердят, что бессмертна земля,

что весна уже не за горами
и напрасен прощания страх...
что же клены так жутко сгорают,
словно праведники на кострах?