Неторопливо - некуда торопиться -
катит повозка.
Чуть под хмельком возница.
День угасает тёплый, почти что летний,
бабьего лета день, может быть, последний.
О, городок мой,
вновь оказался здесь я...
Катит повозка улицами предместья.
Лист кое-где сорвётся в глубинах сада,
но настоящего нет ещё листопада.
Длится простое, вечное это действо...
День безмятежен.
Может, вернулось детство?
И, разомлев, душа моя - мягче воска,
словно увозит беды мои повозка.
Сертификат Поэзия.ру: серия
1244
№
102683
от
20.12.2013
0 |
2 |
1649 |
02.04.2025. 00:13:05
Произведение оценили (+):
[]
Произведение оценили (-):
[]
Прекрасная поэзия, Николай!
Спасибо!
"катит повозка. Чуть под хмельком возница."
От этой строчки сразу перед глазами встала Молдавия. Провинциальные городки. Сёла.
Парканы. Флуерашты. Бельцы. Окраины Бендер и Тирасполя...