Я хотел тишины

Бормотание речки, полынный настой, лопухи,
стадо бурых коров, не спеша, переходит дорогу,
ненароком стрекозы в мои залетают стихи
и не знают, как вылететь, или, вернее, не могут.

Городской суеты в мире этом не знает никто,
и, наверное, здесь не бывает «нелётной погоды»,
даже, виды видавший, поддатый мужчина, и то
гармоничен настолько, что кажется частью природы.

На погосте кресты покосились, могилы травой
заросли, и такою здесь веет старинной тоскою,
что в домишке обшарпанном стонет всю ночь домовой,
потому что нет двери и ставни забиты доскою.

Я хотел тишины, я её получил на все сто
/нет, не гривен – процентов/. А сини небесной здесь! Сини!
В паутине обширной застыли паук и листок,
а капустница белая бьётся пока в паутине.

Я в «маршрутку» зайду, я вернусь в свой родимый бедлам
/было вроде легко, да вот чувствую в сердце занозы/.
Я стихи эти сразу, конечно, в печать не отдам,
пусть ещё поживут в них, не ведая горя, стрекозы.

А когда отупею от шума, от бед, толкотни,
от вранья и обид, что-то главное в жизни теряя,
пусть сверканием крыльев опять мне напомнят они
ту тоску, бормотание речки и небо без края…

ЯЙЛА – 4

Здесь лишь трава да чахлые кусты.
Здесь горный гриф распластан в небе раннем.
Здесь облака меняют очертанья,
стремясь достичь всё большей красоты.
Когда судьба запутает пути –
смени шоссе на горную дорогу.
Сюда идут, чтоб ясность обрести.
Поближе к небу – это ближе к Богу.
Здесь крыша гор! Ущелье что удав
ползёт яйлой по карстовым колодцам,
норд-ост как барс перед прыжком сожмётся
и прянет в море, брызгами обдав.
Трубит олень. И в буковом лесу
на зов его выходят самки слепо.
Всё облака несут свою красу
величественно, гордо и нелепо.
Здесь одиноко, стыло на душе,
тепла искать она уже не чает.
И самолёта след на вираже
холодный космос молча поглощает.
Но всё ж иди, иди опять сюда.
Побудь один. И здесь ты понемногу
вдруг осознаешь, в чём твоя беда.
Поближе к небу – это ближе к Богу!..
И снова гриф –
он над равниной поздней
парит, парит, как символ духов злых.
Зубцы Ай-Петри в небе, точно гвозди,
лоскут заката треплется на них… –

МНЕ НЕ ЖАЛЬ НОЧНОЕ ВРЕМЯ ТРАТИТЬ

Копошится звёздный муравейник,
да мерцает млечная река.
Тополя вершина, словно веник,
выметает к югу облака.

И пока, не мудрствуя лукаво,
над строкой тружусь, как скарабей,
под окном вздыхает чья-то слава,
что могла быть некогда моей.

И скорей от грусти, чем от злости,
где-то перед полночью и за –
ухает неясыть на погосте,
прикрывая лунные глаза.

А гроза на западе всё ближе,
ближе всё – смятение, беда ль? –
то зарницей небосвод оближет,
то, чуть слышно, громыхает даль.

Мне не жаль ночное время тратить
ради строк, где нет почти меня,
потому что на листках тетради
остаются знаки бытия…

Вячеслав Егиазаров, 2013

Сертификат Поэзия.ру: серия 1417 № 102126 от 22.11.2013

0 | 6 | 2073 | 23.11.2024. 04:04:19

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []