
1.
Бывает, реже или чаще –
В безмыслия пустынне деньки
Нас прибивает к острову молчащих,
И ждущих зарождения строки…
2.
Внезапно, среди дня, на миг
Пробел меж облаков возник,
Голубизною засветился,
И стих на волю запросился…
3.
Нас в ритме Космоса качает,
и мы, того не замечая,
внимая неизвестно чьим,
нам адресованным подсказкам,
как в трансе ритуальной пляски,
что птицы певчие – строчим…
Откуда берутся – я, право, не знаю –
Стихи, что усердно ночами кропаю.
Откуда приходят – не ведаю я,
Досель не разгадана тайна сия.
Земной иль небесный исток у стихов, –
Потомок узнает из черновиков.
@ С.Д.
Светлых искренних строк!
Что-то этот остров чересчур разрастается у меня, н-ер. Уж не архипелаг ли? )