Брожу по солнечным лесам,
Кручу печаль по листьям палым
И проливаю на глаза
Синь неба путникам усталым.

Выращиваю боровик,
Смеясь, кладу его в корзину,
И думает любой грибник,
Что леший гриб ему подкинул.

Кружу печальных листьев вихрь
В осиновой туманной чаще
И снегом посыпаю их,
Кладя в сырых оврагов чаши.

И дней студёное вино
Настаиваю на печалях,
И неба звонкое окно
В макушках сосен я качаю.

Затихну вдруг. Остановлюсь.
И оглянусь: и стынь, и холод...
Что получилось? - сосны - плюс
На льду холодный солнца сполох.

Что получилось? - тишина,
Да звуки - ломки и хрустальны.
А там, глядишь, зима...
Она
Плывет на туче - Белой Тайной.