Поэзия живет среди поэтов.
Их несколько всего в подлунном мире,
Но ей не тесно в маленьком мирке:
Там можно широко расправить крылья
И пить любовь настоянной на звездах.

А проза что? Ей надобны пространства,
Шум, толчея и звуки праздной речи.
Зачем ей крылья и зачем ей звезды:
Людское море — вот ее стихия.

Поэзия живет среди поэтов,
И ей не тесно в маленьком мирке.
Там можно широко расправить крылья,
И с небесами быть накоротке.

А проза что? Ей надобны пространства,
Шум, толчея и звуки праздной речи,
Людские судьбы — вот ее убранство,
Зачем ей крылья, отягчающие плечи.

И разойтись им, и несойтись вовеки.
Но будет день, когда увянет проза,
Морщины пробегут по вялой коже,
Постылой назовет ее поклонник.

И вот она, забывши про веселье,
В окно сестрицы робко постучится.
Но дом пустой ей двери не откроет,
А в синь небес взглянуть ей не случится.

И разойтись им и не сойтись вовеки.
Расстает проза в текстах пресных знаний,
И в Книге Звезд усердный ангел некий
Её строкой итоговой помянет.

28 декабря 2012 - 1 ноября 2013 г.