Ты взгляд уронишь, будто тронешь
фрагмент строки, ее остаток,
что освещен свечи короной,
тобой зажженною когда-то.

Её - дыханием гасили,
чтоб в темноте поставить точку,
когда мы вслух произносили
слова, что сохранила строчка.

Их очертания не резки
сегодня стали, чуть померкли,
как силуэт склоненной фрески
на вековом фронтоне церкви.

Но мы - остаться в этом храме
полуразрушенном готовы...
Скрепляют буквы, словно рамы,
непрочную основу слова.

Остра ночной свечи корона,
на стенах - времени осадок...
Но по странице вьется крона -
фрагмент строки, её остаток...