
* * *
Гощу у матери своей.
Недолго. В год лишь тридцать дней.
Не знаю, кто меня возвысил,
Мой ангел или же палач,
Но от меня теперь зависят
Её улыбка, вздох и плач.
Варю, стираю, убираю,
Занятия не выбираю,
Что надо — делаю: стелю
Постель, журю её, велю
Послушной быть, всегда при этом
Себя за боль её браня.
А мама говорит с портретом
И прячет вещи. От меня.
Спасибо за ещё один добрый стих.
Искренне, Миша.
Знаю эти стихи и люблю, спасибо, Василий!
Твой
Андрей.
Такие стихи я комментировать не могу. Только слёзы утираю...
Спасибо, Василь! Мягче сердце становится, что ли, после чтения таких вот простеньких строчек. И все мысли к маме...