Рухнул птичий взволнованный щебет,
изогнулся ручей, как гюрза,
облака растворяются в небе
и бездонна небес бирюза.

Пахнет март первоцветами тонко,
стали чище, душевней слова,
мама в сквере гуляет с ребёнком
и сверкает росою трава.

Я люблю этот месяц за хрупкость
и летучую нежность в Крыму,
он душевную чёрствость и тупость
ни за что не простит никому.

Море тихо бормочет за сквером
и удача уже не предаст;
ни любовь, ни надежду, ни веру
этот месяц в обиду не даст.

А когда заклубятся туманы
мифам древним и сказкам под стать,
почему-то про дальние страны
начинаю, как в детстве, мечтать.

Выйду в сад – он проснулся, он дышит,
алыча скромно радует взор,
и серебряной ниточкой вышит
виноградной улитки узор…