Очень сумрачно и промозгло,
У промокших дорог – простуда.
Начинает свой вынос мозга
Ненасытный сентябрь-иуда.

Серебра ему явно мало –
Золотые гребёт лопатой.
Но за что такая опала,
И по чьим векселям плата?

Чьи грехи отмывает осень,
Проливая холодные ливни?
Под невинных порой косим,
А втихую тараним бивнем.

Вновь решают и боль, и лихо,
В ком сегодня принять участье.
А продрогшее небо тихо
Предлагает свое причастье.