Валторны осени, наветренная медь…
Ты замолчишь, когда устанешь петь.
И не найдёшь в кармане пятака,
И пустоту сожмёт твоя рука.

И замолчишь, не в силах говорить…
И Парка вдруг, резвясь, обрежет нить…
И будет свитер неба под рукой –
И твой озноб, и жар горючий твой…

И рёбра туч, и облако в луче;
Косая осень, грубая вотще…
И вниз посмотришь с четырёх сторон
На нищету, на пышность похорон…