Г.Б.

Расписались на форзаце правды –
между нами не осталось тайны.
Утром в сквере повесть листопада
близоруко мы с тобой читаем.

От любви – сильнейшей в мире магии –
вспыхнем и сгорим в гуаши рая,
пусть и на холсте, и на бумаге
так уже никто не умирает.

***
День отстукан гулким ундервудом,
но кусками вычеркнуты главки,
и дождём-пунктиром на этюде
внесены божественные правки.

Высохла чернильница заката,
томик звёзд упал на дно колодца –
утром с красной строчки миокарда
слово человечее забьётся.