Облако тихо кочует
В нечто из ничего.
Рану заката врачуют
Белые клочья его.

Белые клочья и пряди –
В алых потёках бинты.
Месяц, как ратник в засаде,
Пялится через кусты.

Нынче у лунного лучника
Чья на прицеле душа?
Ночь угрожает промучиться,
Старую боль вороша.

Меткой рукою направлена,
Боль под ребро саданёт..
Утро в рассвет окровавленный
Белую вату макнёт.

Месяца злое усердие
В свете умерило прыть.
Облако, как милосердие,
Всех обещает укрыть.