* * *
Катаешься сыром в маслице –
неясно зачем хранимый –
чего бы порой не вмазаться
лирическим героином?

Вода под тобою ломкая,
земля под тобой тугая.
Кайф-кайфом, а ломка – ломкою,
тебя ею зря пугают

(такие сады за окнами –
куда там Иеронимам?)
А люди вокруг заохают:
«Словечко хоть урони нам!»

И вьются пути обратные
от тромба в груди до трона,
и делишь с глухими братьями
улова часть – не урона!

И кровь замешавши с кашицей,
тюремные варишь тюри.
Тобой – ничего не скажется,
а на тебе – по дури.

Падут столбы телеграфные,
прервутся земные связи.

А в горле – Арктика.
В теле – Африка.
Душа – ушла восвояси.