В круг собрались графоманы из-за моря, из-за-гор,
Снова бьют в свои там-тамы, в грязных перьях голова,
Снова пляски в подворотне, вновь увитый рифмой вздор,
Снова тычут в оба уха низкопробные слова.
 
Вот старуха из романа, где, Раскольников, топор?
Вот любитель подъегорить — жалкий мальчик для битья;
Эта пыжится: «Я гений», — не вступает в разговор,
Этот — главный идеолог откровенного вранья.
 
На пустой и грязной бочке пляшет ловкий лилипут:
«Продолжайте в том же духе, всех без удержу хуля;
Подходите, лобызайте, можно здесь, а можно — тут;
Образец литературы, ее гордость — это я!».
 
Где Вы, Лермонтов и Пушкин, Баратынский, Тютчев, Блок?
Всюду праздные писаки, глупых критиков скулёж
Я не знаю где начало, кто пустил их на порог,
Но я просто изнываю от постылых этих рож.