
Зима имеет свойство замедлять
пространство, звукоряд, строку Гомера,
и если доверяться глазомеру –
рукой подать до Бога. Что-то вспять
в естественном вращении вещей,
в их вроде бы незыблемом порядке
пошло теперь. Зима играет в прятки.
Небесный кучер нынче без вожжей.
И времена гуляют по двору,
по сумеркам, друг в друге исчезая,
и бьют колокола – голосовая
рассылка неба: тпру, лошадки, тпру.
И вовсе замирает маскарад.
Снег засыпает медленно и верно
пустоты разорившегося сквера,
где бесновался ветер-конокрад,
и память засыпает, и строку –
весь список кораблей до их зачина.
И кажется, что эта чертовщина
дарована от Бога дураку…
Олег, очень рад читать тебя на этом сайте. Такие стихи должны заполнять все поэтическое пространство без претензий на монополию, но у тебя такая насыщенная лирика, что в эту зону никто и не сможет войти.
Геннадий
Замечательно!
Получилось.
Невесомо и весомо одновременно.
Это -настоящее и глубокое произведение.С теплом,Димир.
Олег!
Напишешь имя - чувствуешь, что позитива прибавилось.
Нельзя о Вас сказать, что Вы возвратились - Вы были с нами (Я думаю, Вы читали послания Вам в день рождения. Не послания - а единый призыв!)
Стихотворение о зиме и не о ней. Оно о времени, которое в привычном : "гуляет по двору", которое не кончается (ему не скажешь, как лошадкам, "Тпру!"), которое "даровано" Лексика тропов снижена, а стихотворение о высоком. Потому что высокое - рядом.
Ваше призвание значительнее Ваших обид, но пусть последних будет меньше.
Будьте благополучны.
Ваша А.М,