СОН

Что-то всё реже о жизни.
Что-то всё чаще о смерти…

Пляшут, беснуются черти,
Как на балу, на тризне.
Грохот посуды и стульев.
Дым сигаретный – не ладан.
Нет никакого лада,
Как в растревоженном улье.

Думал, навек обрящет
Полный покой покойник, -
Где там! Трещит подоконник ­-
В окна, как в двери, входящи.
Тиснутся в щели и щёлки,
В дыры замочных скважин.
А запирать – что толку,
И не пытайся даже.

Вот в головах толпятся.
Стол, лежу на котором,
Трясёт, словно лодочку штормом.
Как парус, оборваны шторы…
За борт уцепились пальцы…

Жена говорит: «Просыпайся!»