Всё, что с нами происходит – раньше или позже становится стихами. Кто-то хранит их в памяти. К сожалению, память очень хрупкое хранилище. Бумага тоже не вечна, но это не так важно. Для меня – это зарубки на память. К моему сожалению, даты под своими текстами ставить стал относительно недавно. Но это помогает вспомнить, что беспокоило в то время. Чему радовался, что отвергал. Это как письма самому себе. Будет это интересно кому-нибудь после – хорошо. Нет – тоже хорошо. Это нормально. Интернет позволил делиться чем-то личным с другими. Хорошо это или плохо – судить не берусь. Но это вошло в нашу жизнь, как входит всё новое. Когда-то произведения Жуль Верна были фантастикой. Теперь это реальность. А что-то - уже прошлое. Жизнь продолжается, и это главное.
Аркадий Шляпинтох: Одна скрипка на двоих