Войдёшь в избу, а там – свобода…
В печи – дрова, в бадье – вода.
Безмолвий больше год от года,
Как белых птиц в кругу пруда.
Вот так бы жить, лебёдкой плавать -
И ночь тиха, и мягок хлеб.
Но что-то слева сдвинет вправо
Седую прядку на челе.
И это что-то робко скажет
(Сморгнёшь туман, как снег с полей),
Что одиночество – всё та же
Твоя свобода от людей.