Сварю кашу «Дружба», рис со пшеном.
В кино, расставаясь, говорят: останемся друзьями, верно?
У нас вон тоже дружба – воды с огнем.
Получается скверно.

Я с детства любил рис и не любил пшена.
Теперь люблю виски. Но все реже…
Боль не прошла, а просто стала привычной, вот как жена:
ноет... А на самом деле – режет.

Полосы моей кожи пущены на ремни.
Повар – хоть плачь, зато я палач отменный! Отчаяться
не допускаю: режу тихонько… Глаза сомкни:
лето шестого года все возвращается!

Лето шестого года не отменить, не изменить…
Так что вот.... остается – как локоть, выкручивать память,
рис благородный на сером пшене женить,
жидкую воду мою выдавать за пламя.