Сожгу черновики. Найду исток.
По Бродскому пойду, как по Бродвею,
На «Anno Domini» по-детски поглазею...
«Провинция справляет Рождество…»

А за окном последняя пурга
Пугает март. Покой мне только снится.
На глобусе исчезли все границы
И можно жить у черта на рогах.

«Отшельник без вещей и с багажом…»
Я снова наполняюсь терпким пойлом
Поэзии. Пегас летит из стойла.
Качнулся маятник. И вьется стих ужом.

«Нас ждет не смерть, а новая среда…»
Подсвечником в календаре суббота.
Великий пост. И снова ждешь чего-то,
Что ладит жизнь, где минует беда…