Ох, и…
Розова роща берёзова
на закате…
А поле…
Несчётно его перешёл,
урожай собирая с нелепой судьбины своей, через охи да вздохи.

А теперь, вот, молчу, не с кем даже и поговорить…

На последней меже, всполосованной лемехом плуга,
как горбатый пенёк притаился…

Гляжу…

Дальше сплошь бурелом, дальше синь до небес и с печалью валяльная вьюга…
Гнусь сердечная давит на грудь…

А надежда…

Конечно, конечно!

На родненький мой
Рай
со
Бес.