* * *

То ли музыка ходит по кругу,
То ли жёрновом кляча скрипит…
Перемелется в долгую муку,
И в безбрежности перегорит.

И в скоплениях мрака и газа
Желтоватым стоваттным лучом,
Как смычком, ты мелькнёшь мне… не сразу –
И заплачешь о чём-то своём…