Дождь за окнами. Прохлада.
Под охраной в тишине
спит античная Эллада,
улыбается во сне.

В зал войду, ещё не зная,
что пойму я наконец:
это вечности связная,
это гения гонец.

И растроганное зренье
затуманится слегка,
лишь известное творенье
вынырнет издалека.

Изменяются манеры
и ваянья, и письма.
И прообразы Венеры
обновляются весьма.

Паву высечет земную
чья-то юная рука.
Только сердце ждёт иную,
пережившую века.

И понятнее, чем прежде,
и заметней станет вдруг:
это памятник Надежде
без одежды и без рук.

Нет, она прошу прощенья,
никакой не идеал.
Это Веры воплощенье
в неживой материал.

Славься, каторга исканий,
вся в мозолях и в крови, -
та, что высекла из камня
искру вечную Любви!