Оплотом нив сияющих заплатами,
Надёжною преградой от ветров
Стоит калека-лес, сверкая латами,
Последний страж заветных родников.

Набегами орды людской измученный,
Беспомощный, как потерявший меч,
Глядит, оплакав рощу над излучиной,
Беды, не зная, как предостеречь.

«Поговорить бы по душам с двуногими,
Надменными, разумными весьма! –
Владеющими языками многими,
О том, что скоро ранняя весна.

Что снова половодье окаянное,
Застигнет Русь дремотную врасплох,
Всё временное смыв и постоянное,
На перекрестья проклятых дорог.

Пока ещё в зародыше безумие, –
Так думал лес, жалея молодняк, –
Объединить бы силы накануне,
Ведь земляки… Земляне как-никак!..»

Но не поймут, утратив речь исконную,
В которой, что ни слово, то любовь…
Нет, не земляне! Нет, не братья кровные!
От них одни страдания и боль!

Придётся вновь с рекой в бетон закованной,
С украденным не для добра огнём,
Искать спасенье, созидая новое,
Став насмерть за грядущее своё!»