Ни ветерка, ни колоска,
как мёртвые, деревья,
и больно бьётся у виска
рассвет. И нет деленья
страны, чтоб снова по слогам
её читать, по буквам,
идя по собственным следам
всё дальше, глубже - будто.
Я, как земля, - и всё сложней
собой распорядиться,
и корни спутаны, как в ней,
и взорваны границы.
Что было, словно "дважды два",
теперь за сетью формул,
и продираешься едва -
ни форы нет, ни forte.
И понимаешь, есть закон,
придуманный не нами, -
твой век, похожий на загон,
и сон под небесами.
16.08.2012