Летит из окна букет.
Крещенский полощет ливень.
Какой стороной прошли мы,
что нас и на свете нет?
Где грозные полыньи…
Где грусть опустевшей вазы…
Сухие цветки, как стразы,
рассыпаны, как огни
селений иных времён.
Летят над холмами сани.
Покойников прикасанья
и чьих-то мужей и жён
со всех четырёх сторон…
Там где-то мы были сами.