* * *

И флейта начинает жить
Толчками воздуха и блеском.
Флейтистке б дольним дорожить,
А та поёт о неизвестном.

Всё время выдует в трубу
(И шаткий ствол тому порукой), –
Не глядя на твою судьбу,
Блестя и не жалея звука…

И ты красивой головой
Ему киваешь в такт – и знаешь,
Что всё случится не с тобой,
Пока цветёшь ты и играешь.