Зачем предсказываешь, судьба,
всё чаще зыби, а штили – реже?
Сечёт ли снегом, дожди ли режут,
ведёт ли вдаль океан, знобя,

мне всё едино, приму тебя.
Так принимают и смерть, и роды.
Твои неволи и непогоды
не отведу… Но, других любя,

я жив лишь тем, что, судьбы не зная,
живёт на свете душа живая.
А перед ней даже ты слаба.

Ты накопила в моём альбоме
сто фотографий, где мы – с тобою.
Не узнаю я на них себя.