Вот и вербы наощупь пускают листы.
Голосами наполнился лес…
На, кагора бумажный стаканчик! И ты
причащен к этой тайне небес:
из немой пустоты, из нагой нищеты
жизнь, шатаясь, встает на карачки тщеты.
Называется это: воскрес.

Ты не очень-то грешен, не слишком-то свят,
ты кому-то любовник, кому-то ты – сват…
Но везло тебе, брат, ой везло тебе, брат,
как же крупно везло до сих пор!..
Ты ведь знал, что придет оно, время утрат.
И теперь вот - лишь ветры в оградах шумят,
и уж не с кем заканчивать спор,

и зеленую верба пускает соплю.
А всего-то сказать надо было: «люблю»,
слез не прятать, как за ворот крест.
Вот и вечер… И тени ложатся на двор.
На груди расплывается кровью кагор.
И ты шепчешь, давясь, запоздалый глагол,
хоть и знаешь: никто не воскрес.

~ 2008