Родной Вуди Аллен! Пишу тебе из предместья.
Здесь ели сутулы, как фрукты на мокром тесте.

Здесь сон убегает, снежинки собрав в корзину.
Здесь лучший асфальт — от почты до магазина.

Никто не смотрел беднягу Антониони,
зато из окна заливы, как на ладони.

И в принципе можно жить-не тужить со всеми,
но матрица сдохла — ошибка, наверно, в схеме.

Слежу в результате за Полночью из Парижа.
Твой Хэм горделив, а Пикассо — слегка пристыжен.

Твои проститутки — солнечны и приятны.
Их сложно представить, как в сыре цветные пятна.

И джаз торжествует — смел, прихотлив, уместен.
Как в мелкой квартире с адресом из предместья.