Испортилось зеркало напрочь,
всё хуже и хуже.
Глаза бы мои не глядели – полнит, извращает
Мой облик печальный,
под веками мутные лужи.
Печали исполнен премного –
мешки не вмещают.
И где же подобие божье? Я делаюсь старше
И ближе
к своей завершающей метаморфозе.
Но кроме портретного сходства
с любезным папашей
не высмотреть мне ничего
в неестественной позе.
Отец – собирательный образ –
и бог мой, и батя.
И стоит ли делать
на дух голубиный поправку?
Без лишних затей с этой старой
пружинной кровати
Я на опознанье отправлюсь,
на очную ставку.