* * *

Машет редкими мётлами небо.
Почему я не двор проходной,
Почерневший, как корочка хлеба,
Жёлтый, жаркий, знобящий, больной?

Были б рамы мои приоткрыты –
Сквозняком – со стеклом, без стекла...
И в углу б моём остов корыта
Посветлевшая осень нашла.

* * *

Разроняв свои слёзы сухие,
Мой боярышник стал узловат. –
Воробьи, от мороза седые,
У коричневых ягод галдят.

И старик наклоняется, шарит...
А на сучьях его в полутьме
Загорается красный фонарик,
Не сорвавшийся шарик к зиме...