* * *

Я пишу свои тонкие руны
На шипучем огне с бересты.
Всё споёт в моём сердце чугунном;
Не тоскуй и не радуйся ты.

Будь, как эта листва, быстротечна
И легка, и горька, словно дым…
Не запнётся мой слиток сердечный,
Если мы улетим и сгорим

В плазме ветреной ли – в перегное
Нас державшей подолгу земли,
И узнаем, что это такое –
Отлетевшее счастье – вдали.