Снова скрежетом колется улица
И клаксонами песни поёт.
Был бы Блоком, взяв рифму «сутулится».
Коль не Блок, сочиняю своё.

Был бы Бродским, толков и внимателен
Стиховал бы, себе не чета.
Пастернаком я был бы, – читатели
Осуждали бы, не прочитав.

Коль никто, можно так обмишулиться,
Что судьбина возьмёт в переплёт...
Снова скрежетом колется улица
И клаксонами песни орёт.

Тем, поэзией изувеченным,
Кто вопит средь распаханных тем,
Мол, не тем он родился, отвечу я,
Что проклюнулся всё-таки тем!