мой Нео-романтик, последний, рожденный стихией,
привычно врастающий в матричный серый планктон,
в твои сорок с хвостиком трудно казаться мессией,
и очень давно по звонку не спасает айфон.

и вроде затейлива жизнь у цветного окошка,
и пифии врали - ты выглядел на тридцать три.
но снова и снова крадется коварная кошка,
и ложка не гнется, смотри на нее, не смотри.