Твой поезд не задев и боком Риги,
Летит в Чикаго морем наугад.
За ним по воздуху заказанные книги,
Шурша страницами, как ласточки летят.

И этих книг немыслимый, как слава,
Полет меня толкает на правёж:
Все взять у них — и голос их, и право
На легкий стих — за здорово живешь.

Летите, книги! Господи, не часто
Я пью их свет, склоняясь над ручьем.
О, чистый ключ нетленного богатства:
Весь мир бескрайний отразился в нем.

Летите, книги, станете на полку,
И я, надеюсь, право получу,
Зайти за грань, как входит нить в иголку,
В мир дивных грез по звездному лучу.


1-3 августа 2012 г.