* * *

Местный «опель», трофейный, ржавый,
Скорлупа со сверчком внутри...
Немцем брошенный под Варшавой,
Встань, наутро глаза протри.
Тот же двор; у стены кирпичной
Пух горит – и горит земля,
Да и небо – от серной спички...
Тормоз, газ, поворот руля...
Подойдём, на стекло подышим,
Вставим в дырочки провода –
Может, вражеский марш услышим,
Может – нет... не беда тогда...