От грибного дождя день уходит, светясь,
Сквозь деревья, траву, сквозь кусты
Из прогретой земли, что в нём сил набралась,
И способна ещё на цветы.
Не успеет остыть соловеющий лес,
День уйдет и от нас сквозь наш дом,
И сквозь ворох ненужных, бесценных чудес,
Сберегаемых мной на потом;
Сквозь пустые резоны, где ты не нашла
Ни одной из причин с ним уйти…
Это счастье, как-то, что ко мне ты зашла
Из гостей, просто так, по пути.
Это счастье - не именно этого дня.
Я к нему навсегда был готов.
Как естественно ты избавляешь меня
От уместных казалось бы слов,
Что тебя не могу отпустить, что дождем
И не только, оправдан вполне,
Что еще прояснится, вот–вот, подождем,
Что ты редко заходишь ко мне.