На вышивке судьбы все вкривь, да вкось, да накрест.
Таких знакомых строк шифрованный пунктир,
Где, почитай, как век, копается анапест
В сухарнице пустой. Но не окончен пир.

Начав с шестой стопы, шестою и закончишь.
Что наша жизнь, – лишь ямб, хромающий порой,
Когда, себя боясь, себе же и пророчишь
Мучительную смерть нахлынувшей строкой…