Жил в городском захолустье
один неизвестный поэт.
Искал он в словесном искусстве
на вечные темы ответ.

Собравши наличные деньги,
он сборник сонетов издал.
Но все были заняты делом,
а книжек никто не читал.

И был бы поэт бесполезен,
когда бы не свойство одно:
он, кроме изысканных песен,
игристое делал вино.

И часто за чашкою чая
в кругу всевозможных друзей
читал он стихи, наливая
вино из больших бутылей.

Он гостю выкладывал душу,
а тот улыбался и пил…
И кто бы его ни послушал,
довольным домой уходил.

Ведь было известно поэту,
что сколько ни лей дураку,
а мудрый уносит по свету
запавшую в сердце строку.