Вновь трава, ошалев от тепла и свиста
птиц вернувшихся, зеленью кроет хмарь.
Вновь распев одичавшего вдрызг гармониста
мушек-блошек под тусклый влечёт фонарь.

Мир тебе, мой хороший, мой умный мальчик,
мамы любимой своей непослушный сын.
Кончилось всё, слава Богу: в светильне масло,
в памяти гигабайты и в мышеловке сыр.

Слава Богу, тоске не командовать снами.
Сон иной сочинили для нас и без нас.
Белых-белых садов над чёрной землёй знамя.
И день – высок и бесстрастен – как первый глас.