Что-то с трудом вспоминаю связи, женские руки, покрой одежды –
в искреннем прошлом, когда, смеясь, я мир постигал с простотой невежды.

В чистом огне моего намаза вижу наивность и откровенье
слов, что впервые были сказаны – чистосердечны и вдохновенны.

Лица не помню, я – не художник. Радугу разных событий – вижу:
многое кажется не возможным, словно прыжок с высоченной крыши.

Люди, события – пятна цветные в аранжировке лишь им присущей
музыки света, где за иными – мерность аккордов … тише и глуше.

Это – не реквием. В эпилоге к прошлому, к бурным страстям симфоний,
вижу сидящего на пороге мальчика-юность со взглядом строгим.

22 июля, 2010