Мой город спит, а значит, свят.
Ни рук, ни ног не кажет ряса ночи.
Мне эту скоропись простят,
Ему простят, что он читать не хочет.

Бумажный лист в моих руках
Дождём чернильным брызнет словно туча.
Так след мой ляжет на века,
Как краска с ярких губ моих плакучих.

Мой город свят, пока дома
Не метят жёлтой клеткой чёрный ситец.
Пока из ночи шьёт зима
Январский день непрочной белой нитью.

Мой город спит, а мне лететь
В туннеле тела лёгким тонким комом.
Пишу на жизнь, живу на смерть,
Другое сердце станет новым домом.

Сменю я шкуру, но не нрав…
Венков не надо старой шубе лисьей.
Не стойте, люди, на ветрах
Там нет меня, я вся – в коротких письмах.

Камней не надо и цветов,
Земля и так от мёртвых плит загнулась.
Прочтите строки из стихов
И, может, Бог в Суде ослабит скулы.