Я хочу умереть подростком —
чтоб вам было о ком пожалеть,
чтоб свечи воспалённым воском
хоть кого-нибудь отогреть,
чтоб родные, спеша к могиле,
изумились, как долго живут
и как мало они любили,
если дети их ждут —
вот тут.

Здесь,
на кладбище нашенском нищем,
нет и общей ограды вокруг —
каждый в клетке своей
Бога ищем.

Мой венок!
Мой — спасательный круг.