Любовь, разыгранная по нотам
мая, обрывается сентябрём.
Усеянное безумствами лето, - и что-то
порознь для себя соберём?

Забытая медь волос остаётся
плавиться на белизне рукава
там, где спор возвышен до святотатства,
начатый с озорства.

И никем не подхваченная цитата
опускается прямо в подробный ил
памяти. Оброненную когда-то
глупость безмолвию повторил.

В собеседники ли, в погоню
одиночество ливнем осенним идёт
и выходит на подоконник
день и ночь напролёт.